Literatur

Eine gesellschaftskritische Zukunftsnovelle in Fortsetzung – letzte Folge

Navigator

Von Norman Liebold

„Navigator“ ist die Geschichte eines jungen Mannes etwa zu Mitte des 21. Jahrhunderts, der durch ein plötzliches Ereignis von seinem vorgefertigten Weg abkommt und eine unerwartete Realität um sich herum entdeckt – eine von ihm unerwartete: Es sind deutliche Tendenzen in der heutigen Gesellschaft absehbar. So bleibt zu hoffen, dass nicht alles, wie Liebold es in seiner „dystopischen Novelle“ beschreibt, am Ende so eintrifft. Denn, noch ist die Zukunft nicht geschrieben. Lesen Sie hier die letzte Folge der Novelle – die Redaktion.

Fortsetzung aus der NRhZ, Ausgabe 207.

7. Kapitel

Es dauerte etwa eine Viertel Stunde, bis neben ihm ein Wagen der Polizei hielt. Ein Mann in Uniform stieg aus und blieb neben ihm stehen. Er schaute ihn irritiert an, und Kevin wusste, warum: Ein Mann, der ohne zu telefonieren oder mit Blick auf einen Bildschirm einfach da saß und noch nicht einmal die Stöpsel irgendeines Multimediagerätes in der Ohrmuschel stecken hatte, musste ein ungewohntes Bild sein. Zumal er nichts anderes tat, als irgendwelchen Blättern beim Herunterfallen zuzuschauen.

„Sie sind schön, nicht wahr?“ konnte er sich nicht zurückhalten zu fragen.
„Was ist schön, wenn ich fragen darf?“
„Sehen Sie sich einmal die Blätter an. Besonders die schmalen mit den Kügelchen unten dran, die drehen sich in der Luft, sehen Sie?“
„Sind Sie Herr Schuhmann?“

„Das wissen Sie doch. Sie wissen auch, dass ich einsdreiundachtzig groß bin, in Düsseldorf studiert habe und mit einer gewissen Wahrscheinlichkeit einen Herzklappenfehler entwickeln werde.“
Der Polizist schaute irritiert. „Ihre Geräte sind auf der A1 ausgefallen, wir fürchteten, dass Sie einen Unfall gehabt haben könnten.“

„Ich hatte keinen Unfall“, erklärte Kevin. „Bei mir ist der Blitz eingeschlagen.“ Er deutete zum Wagen. „Der Bordcomputer ist hinüber, und das Handy auch. Ich habe mich völlig verfahren. Das war unheimlich, sage ich Ihnen!“ Kevin wurde bewusst, dass er sich wahrscheinlich auffällig benahm. Aber es war ihm egal. Er hatte keine Lust, aufgelöst und verzweifelt zu wirken. Er schaute dem Polizisten ins Gesicht. Ob er darum wusste? Musste er nicht darum wissen? Konnte er in einer Stadt mit Löchern in der Wirklichkeit patrouillieren, ohne etwas zu merken? Oder hatte er einfach ein anderes Navigationsgerät und wurden seine Nachrichten und seine Informationen einfach entsprechend abgewandelt, personalisiert, damit er in seiner Nische optimal funktionierte? Oder wurde gar nicht patrouilliert, und es flogen nur diese Kamera-Libellen herum? Kevin wollte gar nicht darüber nachdenken. „Sagen Sie, könnten Sie vielleicht mein Büro anrufen? Ich muss um Stunden zu spät sein!“

Der Polizist schaute ihn aufmerksam an. Zwei dieser Kamera-Drohnen waren in Kevins unmittelbaren Nähe zerstört worden, und es war niemand sonst da gewesen. Ob man davon ausging, dass er sie herunter geholt hatte? War er wirklich schon ein Renegat, wie Diogenes meinte? Eine aus dem Ruder gelaufene Zelle, die unter Umständen wuchern konnte, eine Krebszelle, die ausgeschaltet werden musste? Der Polizist ging zum Wagen hinüber und nahm einen Standard-Kommunikator aus einem Fach. Er reichte ihn Kevin. „Den können Sie behalten, bis ihre Geräte wieder in Ordnung sind“, sagte er. Kevin schaltete das Gerät ein, der Bildschirm glühte auf. Er drückte den Befehlsschalter. „Verbinde mit Metzner, Robert. European Bank, Köln.“ Das Gerät baute die Verbindung auf.

Dann die Stimme Metzners: „Freitag, wo sind Sie, zum Teufel?“
„Mich hat der Blitz getroffen.“
„Bitte was?“
„Sie haben richtig gehört, Herr Metzner. Auf der Autobahn ist ein Blitz in meinen Wagen eingeschlagen.“
Stille am anderen Ende. Nach einer Weile: „Geht es Ihnen gut? Kommen Sie ins Büro?“
„Ja, mit mir ist alles in Ordnung, entschuldigen Sie bitte die Verspätung. Ich komme gleich.“
„In Ordnung.“

Kevin unterbrach die Verbindung, schaute zum Polizisten hoch. „Muss ich dafür irgendwo unterschreiben oder so etwas?“ fragte er mit Blick auf den Kommunikator.

„Nein, ist nicht nötig.“ Der Polizist nickte ihm zu und stieg in seinen Wagen ein.

„Natürlich nicht“, murmelte Kevin. Sein Daumen massierte die Stelle an seinem Unterarm, wo er das Reiskorn des Chips spüren konnte, wenn er stark genug rieb. Sie wussten, wer er war, sie wussten, wo er war. Sie lenkten ihn durch eine Welt, die sie für ihn bauten. Eine Welt, aus der sie einfach ausblendeten, was er nicht sehen sollte.

Irgendwo tief drinnen in ihm arbeitete etwas, er spürte es, wusste aber nicht, was es war. Langsam stand er auf, stieg in den Wagen, steckte den Zündschlüssel ins Schloss und startete. Er drückte den Befehlsknopf des Kommunikators. „Ich möchte zum Brokerbüro der European Bank“, sagte er. Aus dem Gerät ertönte ein wenig blechern eine weibliche Stimme: „Ordnen Sie sich in den Verkehr ein und folgen Sie der Straße.“ Das Display wurde zum Videofilm, der seinen Wagen von hinten zeigte, wie er zwischen den Linden die Straße hinunter fuhr. Ein grüner Pfeil zeigte ihm, wo er lang fahren musste.

Es geschah, als er die Glasfassade der European Bank aufragen sah. Es war kein Gedanke, den man hätte in Worte fassen können. Kevin bremste und fuhr rumpelnd die Bordsteinkante vor dem Steakhaus hinauf, in dem er regelmäßig aß. Er grüßte den Kellner, als ereintrat, lächelte ihn an und fragte, ob er vielleicht kurz ein Steakmesser ausleihen könne. Mit etwas verwirrtem Lächeln ging der Kellner und kam wenig später mit dem Gewünschten zurück. Das Lächeln schwand, als Kevin das Jacket auszog und ihm mit der Bitte reichte, es einen Moment zu halten, während er den Ärmel seines Hemdes aufkrempelte, das Messer nahm und die Spitze auf die winzige Narbe setzte.

„Herr Freitag!“ entfuhr es dem Kellner.

„Ich habe Ihnen nie gesagt, wie ich heiße“, sagte Kevin. Er fühlte mit der Messerspitze nach dem Reiskorn unter seiner Haut. Er verstärkte den Druck. Es war ein brennender, aber nicht allzu schlimmer Schmerz, als das Metall in die Haut fuhr. Der Kellner zog scharf die Luft zwischen die Zähne, als Blut heraus quoll. Nicht viel, Kevin achtete darauf, nur die Haut zu durchstechen. Er drückte dem Kellner auch das Messer in die Hand und fühlte mit den Fingerspitzen. Knetete. Zog. Pulte. Da war es. Es löste sich nur schwer, schien eingewachsen zu sein. Fast zwanzig Jahre, kein Wunder. Er fasste es mit den Nägeln wie mit einer Pinzette und riss daran. Ein kurzer, stechender Schmerz und das kleine, spindelförmige Ding lag in seiner Hand.

Es hatte etwas von einem Insekten-Ei, fand Kevin. Wie in manchen Filmen, wo irgedwelche Spinnen ihre Eier in einen Menschen legten, die Brut sich vom Fleisch des Wirtes nährt und dann aus seiner aufbrechenden Haut ausschlüpft.

Er ließ es auf den Boden fallen, stellte den Absatz darauf und legte sein ganzes Gewicht auf das Bein. Ein unendlich leises Knirschen löste ein seltsames Gefühl der Befriedigung in ihm aus.

„Danke für das Messer“, sagte Kevin zu dem Kellner, nahm sich sein Jackett und verließ das Restaurant.

Die Wunde am Unterarm blutete kaum. Bevor er in den Wagen stieg, holte er den Atlas aus dem Kofferraum. Er würde sich wahrscheinlich unzählige Male verfahren, das war ihm klar. Nicht nur, weil die Karten dreißig Jahre alt waren und sich einiges geändert haben dürfte. Er hatte sich noch nie mit so etwas zurechtfinden müssen.

Aber das war in Ordnung.

Er nahm den Kommunikator und drückte den Befehlsknopf, während er die Karte studierte. „Bring mich auf die Autobahn Richtung Berlin“, machte er ein letztes Zugeständnis. Sobald er aus der Stadt heraus war, hielt er auf dem Standstreifen, stieg aus und legte das Gerät vor den Reifen. Ganz langsam rollte er zuerst mit dem Vorder- dann mit dem Hinterrad darüber. Und noch einmal vor und zurück. Dann senkte er den Fuß auf das Gaspedal und lenkte auf die Fahrbahn zurück.

Der Atlas lag aufgeschlagen neben ihm, zwischen den blauen Flecken einer Seenplatte war eine kleine Stadt rot eingekreist.
Und über ihm in den grauen Wolken sah er den langgestreckten Pfeil der ziehenden Kraniche.

Hiermit endet Norman Liebolds Novelle. Wer die ganze Erzählung noch einmal im Zusammenhang lesen möchnte, kann sie beim Amator Veritas Verlag für 8,60 Euro bestellen.

„Navigator“
Dystopische Novelle
von Norman Liebold
Amator Veritas Buch XLIV, Dez. 2008
84 Seiten, Paperback broschürt. Format 128×210mm
8,60 Euro (keine Versandkosten)
ISBN-10: 3-937330-29-7
ISBN-13: 978-3-937330-29-7



Liebold | Foto: Vera Walterscheid
Norman Liebold, 1976 in Eilenburg (Sachsen) geboren, kann mit gutem Gewissen als „Universalkünstler“ bezeichnet werden. Der Grafiker, Schauspieler, Fotograf, Webdesigner, jedoch nach eigener Auskunft „in erster Linie Autor“, hat in nur wenigen Jahren 18 Bücher veröffentlicht. Neben epischer Dichtung, Theaterstücken, Kunstmärchen und sozialkritischen Novellen zeichnen die von ihm ins Leben gerufenen „Siebengebirgskrimis“ den bei Königswinter lebenden Autor aus. Doch allen Werken Liebolds gemein ist ihr gesellschaftskritischer Charakter.
Weitere Informationen auf der umfangreichen Webseite des Autors. (CH)

Literatur

Eine gesellschaftskritische Zukunftsnovelle in Fortsetzung – Teil 14

Navigator

Von Norman Liebold

„Navigator“ ist die Geschichte eines jungen Mannes etwa zu Mitte des 21. Jahrhunderts, der durch ein plötzliches Ereignis von seinem vorgefertigten Weg abkommt und eine unerwartete Realität um sich herum entdeckt – eine von ihm unerwartete: Es sind deutliche Tendenzen in der heutigen Gesellschaft absehbar. So bleibt zu hoffen, dass nicht alles, wie Liebold es in seiner „dystopischen Novelle“ beschreibt, am Ende so eintrifft. Denn, noch ist die Zukunft nicht geschrieben – die Redaktion.

Fortsetzung aus der NRhZ, Ausgabe 206.

6. Kapitel (Fortsetzung)

Kevin erhob sich und ließ sich zur Tür bringen.

„Du fährst die Straße, die über den Bach geht, rechts hoch und immer geradeaus. Du biegst nicht ab. Immer geradeaus. Du wirst sehen, wenn du draußen bist.“

„Und dann?“

„Ich denke, du wirst nicht lang warten müssen. Wahrscheinlich eine höfliche Polizeistreife oder so etwas. Stell dich blöde, sei richtig verwirrt und ganz und gar hilflos. Du warst hier, klar, aber du kannst dir keinen Reim drauf machen. Erzähl vor allem nichts von mir, klar?“ Kevin nickte. Der Alte drückte ihm den Atlas in die Hand. „Gut verstecken!“ mahnte er. „Vielleicht brauchst du ihn noch mal.“

„Wofür?“
„Hm“, machte Diogenes. „Das weiß man nie. Kennst du Mecklenburg-Vorpommern?“

Kevin bemerkte einmal mehr, wie vage sein Weltbild war. Er spürte den Impuls, das Handy zu zücken und Mecklenburg-Vorpommern als Suchbegriff einzugeben. „Irgendwo nördlich von Berlin, oder?“

Diogenes nickte, nahm die Pfeife aus dem Mund und zog noch einmal mit dem Mundstück seinen Kreis. „Wir leben in einer riesengroßen Lüge, mein Junge, einer riesengroßen, beschissenen Lüge. Sieh dir das hier an, ja? Da drüben meinen Kohl, meine Kartoffeln. Meine Schafe und Ziegen. Zehn Hühner habe ich und sechs Karnickel. Ich bin sechsundachtzig, habe nicht einen Zahn im Maul, und verdammt, ich zieh mir sogar meinen Tabak selber!“ Seine hellen Augen glänzten stolz. „Und den Hut habe ich selber gefilzt.“

„In der Tat, der ist beeindruckend“, sagte Kevin. Er musste grinsen. In seinem Inneren, er hätte nicht sagen können, warum, löste sich ein Knoten. Langsam, sehr langsam. Dieser Alte hier, der war auf eine ganz eigene Art frei. Wirklich frei.

„Und praktisch, das kann ich dir sagen. Ich sage noch mehr, mein Junge: Ihr werdet beschissen, klar? So richtig beschissen. Man pfercht euch ein in einen Käfig aus Angst oder in einen kuntibunten vollanimierten Plastikwürfel. Du unterscheidest dich nicht von denen, die hier ihre Sammelstelle genannt bekommen und morgens vom grauen Bus in die Fabrik gefahren werden, in die Mülltrennungsanlage, auf die Baustellen. Du machst dir vielleicht nicht so die Knochen kaputt, aber du bist keinen Deut freier. Vielleicht sogar weniger.“

Die Drohne surrte über die Kohlköpfe wie eine mutierte Libelle. Diogenes schaute mit einem nervösen Blick hinüber. „Ich würde mich gerne länger mit dir unterhalten“, sagte er. „Würde dir komischen Banker erklären, wie diese Sklaverei funktioniert. Würde dich fragen, woher die fetten Aktionäre eigentlich ihren Reichtum bekommen, obwohl sie sich nur die Eier schaukeln. Wer all diese labernden Horden unterhält, diese Politiker und Über-, Unter- und Mittelsekretäre, die unsere Geschicke zu leiten sich anheischig machen. Womit dieser ganze gigantische Apparat in seinen riesigen Glaspalästen bezahlt wird. Würde dir gerne auseinander setzen, dass das nichts als eine riesige Lüge ist, um von vielen auf einige wenige umzuverteilen.“

Die mutierte Libelle surrte in ihre Richtung und schwebte einen Meter hoch über dem Stoppelfeld, auf dem der Mais gestanden hatte.

„In Mecklenburg-Vorpommern, da gibt’s ganze Landstriche, die sind in den Zwanzigzehner Jahren regelrecht ausgestorben. Keine Arbeit, man ist abgewandert, die Landwirtschaft hatte die absurden Gesetze der EU – der Vorläufer des Vereinigten Europa – in Grund und Boden gestampft. Die Infrastruktur zerfiel, kein Schwein kümmerte sich mehr darum.“ Der Alte nahm Kevin den Atlas noch einmal aus der Hand und blätterte darin, Kevin sah blaue Flecken, das waren Seen, viele Seen, eng beieinander. Neben einem war ein roter Kreis, der eine kleine Ortschaft umgab.

Der Alte tippte mit dem Finger darauf. „Ist eine ganz kleine Stadt“, sagte er. „Hat völlig leer gestanden und verfiel schon. Da sind einige vernünftige Leute hingegangen. Wenn man so Leute wie mich vernünftig nennen würde, meine ich.“ Er klappte den Atlas zu. „Das System ignoriert sie, sie ignorieren das System. Ist für beide das beste. Sie leben völlig autark.“

„Warum erzählen Sie mir das?“

Der Alte zuckte mit den Schultern. „Vielleicht, weil heute die Kraniche ziehen.“

Die Drohne war herangekommen und schwebte einen knappen Meter neben Diogenes. Ihr Kameraauge fixierte Kevin. Der Alte machte einen seitlichen Ausfallschritt, der Atlas sauste herab und schlug das Gerät aus der Luft. Es prallte auf den Boden und zersprang in ein Dutzend Einzelteile. Diogenes trat darauf und drehte den Absatz genüsslich auf der Kamera. „So, jetzt mach dich vom Acker“, sagte er zu Kevin und reichte ihm den Atlas.

„Danke“, sagte Kevin. Er nickte dem wunderlichen Alten zu und schritt den Trampelpfad hinunter. Ehe er in den Tunnel der Birken und Pappeln eintauchte, drehte er sich noch einmal um. Er sah ihn in einem der Korbstühle sitzen und mit einem Messer seine Fische putzen. Es war ein gutes Bild, ein Bild, das irgendwie ein Gegengewicht schuf, ein Gegengewicht zu der wirbelnden Unsicherheit, zu dem engen Gefühl in seiner Brust. Als er sich wieder umdrehte und durch den Tunnel aus Zweigen und herbstbuntem Laub schritt, war ihm, als durchschritte er eine unsichtbare Grenze. Die Welt auf der anderen Seite war nicht mehr dieselbe. Er fühlte den Atlas in seiner Hand, und seine Finger schlossen sich fester darum. Er fühlte sich ein wenig an wie der Zündschlüssel um seinen Hals. Vielleicht war auch er eine Art Schlüssel.

Beim Wagen angekommen öffnete er den Kofferraum, hob die Abdeckung über dem Reserverad an und versteckte ihn sorgfältig darunter. Dann fuhr er so, wie Diogenes es ihm beschrieben hatte: An der Brücke rechts, dann immer gerade aus. Zwei Mal sah er einen grauen Bus, vollgepfropft mit graugesichtigen, müden Leuten. Die Häuser begannen, ein wenig besser auszusehen. Ab und zu stand wieder ein Wagen in den Parkbuchten und die Straße war von hohen Linden gesäumt.

Ein zweites Mal rollte Kevin über die mit virtuellem Zirkel gezogene Grenze, die er weder sehen noch riechen konnte. Aber jetzt ahnte er sie. Hier hatte das Skalpell angesetzt und an der Wirklichkeit operiert, hatte ein Stück fein säuberlich heraus getrennt. Jetzt veränderte sich der Straßenzug schnell, und Kevin rollte in die blitzblank geputzte Welt zurück, die er kannte. Aber sie schmeckte faul in seinem Mund – und kalt. Er fuhr an den Straßenrand, stellte den Wagen ab und stieg aus. Ein Geländer lief um den Stamm einer Linde, er setzte sich darauf und schaute, die Hände tief in den Taschen seines Jackets, den Blättern zu, die aus den Wipfeln der Bäume durch die Luft auf die Straße trudelten. Er dachte nichts, und in ihm breitete sich eine Stille aus. Dieselbe Stille wie an der Brücke, wo Diogenes geangelt hatte.

Lesen Sie auch in der kommenden Ausgabe die Fortsetzung von Norman Liebolds Novelle!

„Navigator“
Dystopische Novelle
von Norman Liebold
Amator Veritas Buch XLIV, Dez. 2008
84 Seiten, Paperback broschürt. Format 128×210mm
8,60 Euro (keine Versandkosten)
ISBN-10: 3-937330-29-7
ISBN-13: 978-3-937330-29-7

Liebold | Foto: Vera Walterscheid
Norman Liebold, 1976 in Eilenburg (Sachsen) geboren, kann mit gutem Gewissen als „Universalkünstler“ bezeichnet werden. Der Grafiker, Schauspieler, Fotograf, Webdesigner, jedoch nach eigener Auskunft „in erster Linie Autor“, hat in nur wenigen Jahren 18 Bücher veröffentlicht. Neben epischer Dichtung, Theaterstücken, Kunstmärchen und sozialkritischen Novellen zeichnen die von ihm ins Leben gerufenen „Siebengebirgskrimis“ den bei Königswinter lebenden Autor aus. Doch allen Werken Liebolds gemein ist ihr gesellschaftskritischer Charakter.
Weitere Informationen auf der umfangreichen Webseite des Autors. (CH)

Literatur

Eine gesellschaftskritische Zukunftsnovelle in Fortsetzung – Teil 13

Navigator

Von Norman Liebold

„Navigator“ ist die Geschichte eines jungen Mannes etwa zu Mitte des 21. Jahrhunderts, der durch ein plötzliches Ereignis von seinem vorgefertigten Weg abkommt und eine unerwartete Realität um sich herum entdeckt – eine von ihm unerwartete: Es sind deutliche Tendenzen in der heutigen Gesellschaft absehbar. So bleibt zu hoffen, dass nicht alles, wie Liebold es in seiner „dystopischen Novelle“ beschreibt, am Ende so eintrifft. Denn, noch ist die Zukunft nicht geschrieben – die Redaktion.

Fortsetzung aus der NRhZ,Ausgabe 205

6. Kapitel (Fortsetzung)

„Die Ein-Euro-Jobber wurden nicht mehr als arbeitslos gezählt. Durchaus legitim, immerhin arbeiteten sie ja auch, auch wenn sie sich weiter wie Abschaum und Arbeitslose fühlen mussten. Und dem System kamen die frisierten Zahlen sehr gelegen. Zuerst nur sogenannte soziale Einrichtungen, später dann Firmen nutzten diese Leute als Arbeiter. Logisch, nicht wahr? Arbeiter umsonst, das ist unübertrefflich effizient und wettbewerbsfähig. Noch besser als Roboter, wenn man es genau nimmt. Als die Finanzkrise diesem Hirnschiss von Wirtschaftssystem, dieser dämlichen Wahnvorstellung von Profit und ewigem Wachstum, diesem Jeder-bescheißt-Jeden-Spiel den Spiegel vor hielt, war schon alles da. Ich kann mich erinnern: Am Anfang hieß es, man wolle verhindern, dass die Firmen Pleite gingen und auf diese Weise Arbeitsplätze verloren gehen. Der Staat begann, unglaubliche Summen von Steuergeldern nicht nur wie üblich über getarnte Kanäle, sondern ganz dreist und offen direkt in die Kassen der Konzerne zu leiten. Und sie gingen noch einen Schritt weiter. Neben Finanzhilfen wurden vermehrt kostenlose Arbeiter nicht nur in die Altenheime geschickt, sondern in die Fabriken. Dämliche Sache, natürlich: Wenn einer umsonst Arbeiter kriegt, warum sollte er bezahlte Leute einstellen? Ich weiß nicht, ob das ein abgekartetes Spiel gewesen ist. Vielleicht war es nur die Verbindung von korrupten Aufsichtsrats-Politikern, hirnloser Bereicherung, pathologischer Horizontverengung und völliger Dämlichkeit.“

Der Alte deutete durch das Fenster seines Fasses nach draußen. „Die Leute da, die kriegen das Notwendigste vom System. Dach über dem Kopf, billigen Fraß, was zum Anziehen, damit sie nicht erfrieren. Und den einen oder anderen Luxus, damit sie nicht die Stadt anzünden. Ein Fernseher steht in jeder Wohnung, das ist natürlich selbstverständlich. Und Videospiele für die Kinder. So, wie es in deiner Welt selbstverständlich ist, dass ein fleißiger Junge einen guten Job bekommt, ein Auto fährt und in einer vollautomatisierten Wohnung lebt, ist es hier selbstverständlich, dass es keine Jobs gibt, egal, wie gut man ausgebildet ist. Wobei kaum einer gut ausgebildet ist. Wer hier geboren wird, kommt nicht raus. Wenn das System die Leistungen streicht – und das geht schnell – krepierst du. Zumindest ist das das Gefühl, in dem die Menschen hier leben.“ Diogenes schenkte Kevin noch etwas von dem Selbstgebrannten ein. „Du hast die Busse gesehen. Die Leute hier, sie bekommen eine Nachricht. Da steht nichts weiter drin als die Nummer ihrer Bedarfsgemeinschaft, die Sammelstelle und die Uhrzeit. Und natürlich die Belehrung, was im Falle des Nichterscheinens für Restriktionen in Kraft treten werden.“

Diogenes nahm die Pfeife zur Hand, klopfte sie aus, reinigte sie mit einer gewissen Umständlichkeit, um sie in aller Seelenruhe aus einem Lederbeutel neu zu stopfen. Kevin konnte nichts sagen. Es saß nur da, seine Welt hatte Risse und zerbröckelte, je mehr die Worte des Alten in ihn eindrangen. Der Wind fauchte in einer Ritze des Wagens, im Ofen knackte das Holz, es roch nach Salbei und brennenden Buchenscheiten. Ab und zu schrieen weit oben in den grauen Wolken die Kraniche.

„Wie viele …“, stammelte Kevin nach einer Weile. „Wieviel Prozent …“

Diogenes steckte sich seine Pfeife in den Mund. Er ging zum Ofen hinüber, öffnete die Klappe und hielt einen langen Span hinein. „Keine Ahnung“, sagte er. „Die Schwierigkeit ist, dass man das nicht gut nachprüfen kann. Ich weiß es von hier, weil ich hier mit meinen eigenen Augen sehen, mit meinen Händen anfassen kann. Aber nimm den alten Atlas hier und vergleich ihn mit den Karten, die dir dein Navigationssystem ausspuckt. Diese virtuelle Scheiße hat die Welt mehr verändert als ein Atomkrieg!“

Diogenes paffte, während er den brennenden Span an den Pfeifenkopf hielt. Große Rauchwolken stiegen auf, es roch leicht süßlich und nach Kräutern. „Deine Wirklichkeit, deine tolle weltumspannende Informiertheit, ich geb darauf so viel, wie ich Dreck unter dem Fingernagel hab. Deine Nachrichten-Feeds erzählen dir, dass in Indien eine heilige Kuh umgefallen und dass die Arbeitlosenquote auf unter ein Prozent gefallen ist. In Amiland ist ein neuer Präsident gewählt worden, der Politiker soundso im Hindukusch hat sich mit Minister Wasweißich getroffen und Händchen geschüttelt, und in Bagdad wurde wiedermal ein Attentat verübt, infolgedessen folgende Anti-Terror-Gesetze verschärft werden müssen, um die bedrohten Bürger zu schützen. Und tickertickerticker die aktuellen Aktienkurse und irgendwelche Prognosen für Wirtschaftswachstum. Was immer diese komischen Zahlen auch aussagen sollen.“

Diogenes stieß eine gewaltige Wolke blauen Rauches aus und setzte sich wieder an den Tisch. „Und du weißt noch nicht einmal, dass in der Stadt, in der du lebst, dieses Viertel existiert und wahrscheinlich mehr als ein Drittel der Einwohner eine Art neue Sklavenschicht bildet. Ihr haltet euch für so unglaublich frei, dabei lauft ihr in den engsten Gleisen, die es je gegeben hat. Bei euch sind noch nicht einmal mehr die Gedanken frei, sag ich dir!“

Ein mechanisches Surren vor der Scheibe, Kevin drehte den Kopf und sah eine weitere Drohne mit schnell drehenden Rotoren über dem Salbei schweben. Diogenes fluchte ein „Scheißviecher“, aber ehe er das Fenster aufreissen und das Ding mit einem Buch platt schlagen konnte, war es weggesurrt. „Hm“, knurrte der Alte. „Du solltest nicht allzu lange hier bleiben.“

Er nahm die Pfeife aus dem zahnlosen Mund und kratzte sich mit dem Mundstück nachdenklich an der Nasenwurzel. „Wär nicht gut für dich, wenn sie dich hier finden. Und wär auch nicht gut für mich.“ Er deutete durch das Fenster auf seinen Garten, machte eine kreisende Bewegung, die seinen Wagen, die Bücher und den Ofen mit inbegriffen. „Das hier, das ist eine Art, nun, sagen wir Falte in der Wirklichkeit. Ein blinder Fleck. Ich habe kaum Berührungspunkte. Ich verbrauche keine vom System produzierten Waren, es fehlen keine Kilowattstunden an Strom, es ist keine Nummer in irgendeiner Datenbank zuviel oder zu wenig.“

Diogenes nahm den Atlas vom Tisch, legte einen Streifen Papier auf den Kölner Stadtplan und klappte ihn zu. „Aber wenn sie dazu gebracht werden, das hier unter die Lupe zu nehmen, dann werden sie mich sehen. Ich bin wie der Floh im Pelz. Solange der Hund nicht weiß, dass ich da bin, habe ich meine Ruhe und kann ihn ab und zu piesacken. Aber wenn er um mich weiß, wird er keine Ruhe geben, bis er mich gefunden und zerquetscht hat.“
Lesen Sie auch in der kommenden Ausgabe die Fortsetzung von Norman Liebolds Novelle!

„Navigator“
Dystopische Novelle
von Norman Liebold
Amator Veritas Buch XLIV, Dez. 2008
84 Seiten, Paperback broschürt. Format 128×210mm
8,60 Euro (keine Versandkosten)
ISBN-10: 3-937330-29-7
ISBN-13: 978-3-937330-29-7

Liebold | Foto: Vera Walterscheid
Norman Liebold, 1976 in Eilenburg (Sachsen) geboren, kann mit gutem Gewissen als „Universalkünstler“ bezeichnet werden. Der Grafiker, Schauspieler, Fotograf, Webdesigner, jedoch nach eigener Auskunft „in erster Linie Autor“, hat in nur wenigen Jahren 18 Bücher veröffentlicht. Neben epischer Dichtung, Theaterstücken, Kunstmärchen und sozialkritischen Novellen zeichnen die von ihm ins Leben gerufenen „Siebengebirgskrimis“ den bei Königswinter lebenden Autor aus. Doch allen Werken Liebolds gemein ist ihr gesellschaftskritischer Charakter.
Weitere Informationen auf der umfangreichen Webseite des Autors. (CH)

Literatur

Eine gesellschaftskritische Zukunftsnovelle in Fortsetzung – Teil 12

Navigator

Von Norman Liebold

„Navigator“ ist die Geschichte eines jungen Mannes etwa zu Mitte des 21. Jahrhunderts, der durch ein plötzliches Ereignis von seinem vorgefertigten Weg abkommt und eine unerwartete Realität um sich herum entdeckt – eine von ihm unerwartete: Es sind deutliche Tendenzen in der heutigen Gesellschaft absehbar. So bleibt zu hoffen, dass nicht alles, wie Liebold es in seiner „dystopischen Novelle“ beschreibt, am Ende so eintrifft. Denn, noch ist die Zukunft nicht geschrieben – die Redaktion.

Fortsetzung aus der NRhZ, Ausgabe 204.

6. Kapitel (Fortsetzung)

Diogenes schaute ihn traurig an, nahm den Becher mit dem Selbstgebrannten und nippte daran. Seine unwahrscheinlich blauen Augen sahen Kevin lange an. „Das Mittelalter, mein Lieber, war, verglichen mit heute, äußerst tolerant. Du hast es immer noch nicht kapiert, oder?“ Er erhob sich halb, beugte sich über den Tisch und knallte die Hand auf den ADAC-Atlas mit dem Kölner Stadtplan. „Deine verdammte Plastikwelt hat nichts mit der Realität zu tun, Jüngelchen! Die haben dieses ganze beschissene Stadtviertel einfach aus deiner Wirklichkeit rausgeschnitten, klar? Und ich kann dir sagen, das ist nicht das einzige! Die Weltkarte ist umgeschrieben, kapierst du das? Und Schwachmaten wie du kommen noch nicht einmal auf den Gedanken, dass etwas nicht stimmen könnte. Eure Navigationssysteme lotsen euch hübsch drum herum, ihr glotzt auf Eure Bildschirme und glaubt, ein Satellitenbild direkt aus dem Weltraum zu sehen und alles hat seinen Platz. Bis du von einem scheiß Blitz getroffen wirst und anfängst, deine Augen aufzumachen und selber zu gucken.“

Diogenes‘ Augen flackerten. Er wirkte beängstigend, wie er über dem Tisch gebeugt stand, die Hände aufgestützt. Alte Hände, aber kraftvoll von der Arbeit im Garten da draußen, vom Holzhacken und Schafescheren.

Kevin versuchte, seiner Stimme einen ruhigen, vernünftigen Ton zu geben. Etwas in ihm wollte glauben, dass das hier ein Verrückter war. Wer sonst würde auf einem abgerissenen Industriegebiet in einem komischen Zirkuswagen leben, sich Schafe und Ziegen halten und Jagd auf Polizeidrohnen machen? Wahrscheinlich hatte der noch nicht einmal eine Krankenversicherung. Natürlich nicht. Der Mann hier existierte noch nicht einmal. „Hören Sie, das ist ja alles schön und gut, was Sie da sagen. Aber wozu – ich frage Sie! – wozu sollte sich denn irgendjemand so einen unglaublichen Aufwand machen? Satellitenbilder fälschen, Navigationssysteme manipulieren? Nur, damit man nicht weiß, dass es das Stadtviertel hier gibt? Seien Sie doch mal realistisch! Das funktioniert doch gar nicht. Es leben doch Leute in der direkten Nachbarschaft, die sehen doch, dass hier Häuser stehen. Und die Leute selbst, die hier wohnen, denen kann man das ja wohl schwer weismachen!“

Die Stimme des Alten wurde leise und ruhig, aber das war erschreckender als ein lautstarker Ausbruch. „Kevin“, sagte er. „Was denkst du, wie hoch ist die Arbeitslosenquote heute?“

„Nach der großen Finanzkrise konnte die Arbeitslosigkeit weitestgehend überwunden und eine stabile Vollbeschäftigung erreicht werden. Die Arbeitslosen heute stellen nur temporäre Fluktuationen auf dem Markt dar. Wenn ein alter Job aufgegeben und ein neuer mit Pause angetreten wird, zum Beispiel.“

„Das hast du aber fein auswendig gelernt. Dafür bekommst du ein Fleißkärtchen.“ Diogenes tätschelte seinen Arm und wirkte jetzt vollends, als wäre er übergeschnappt. „Darf ich dir eine einfache Rechenaufgabe stellen?“ Er wartete Kevins Antwort nicht ab. „Wenn die Konzerne immer weiter auf Automatisierung setzen, nehmen die Arbeitsplätze zu oder ab? Wenn Unternehmen fusionieren und ihre Teilbereiche für größere Effizienz zusammenlegen, schafft das Arbeitsplätze, oder baut es sie ab? Wenn ein Großkonzern die Kirschmarmelade für die halbe Welt produziert anstatt tausend kleine Betriebe je für ihr Land, bedeutet das mehr Arbeitsplätze oder weniger? Wenn im Netz eingekauft wird anstatt in unzähligen Läden mit Verkäufern, wenn …“ Er winkte ab. „Ich denke, das reicht. Du siehst aus, als wüsstest du, von was ich rede.“

Er schaute Kevin forschend an, während in Kevin das mulmige Gefühl wieder Raum griff. Ja, Kevin wusste, von was der Alte redete. Er war Broker, er verkaufte und kaufte Aktien, er kannte die Kriterien, die am Markt anlagen: Effizienz. Effizienz. Effizienz. Die Kurse für einen Konzern gingen hoch, wenn er entließ und wettbewerbsfähiger wurde. „Vor deiner Finanzkrise, ja? Davor haben die Statistiken etwas von vier oder fünf Millionen Arbeitslosen erzählt in dem Gebiet, das damals Deutschland hieß. Aber jeder, der mitdachte, wusste, dass es wesentlich mehr waren. Man erfand Parameter, nach denen ganze Gruppen aus der Statistik herausgenommen wurden. Älter als so und so viel Jahre, nicht vermittelbar und, eine Erfindung vom Anfang des Jahrhunderts, die so genannten Arbeitsgelegenheiten. Man nannte das auch Ein-Euro-Job. Schon mal was davon gehört?“

Kevin schüttelte den Kopf. Der Mümmelgreis da vor ihm ohne einen Zahn im Maul erzählte und erzählte und erzählte, und er fragte noch nicht einmal, ob er das überhaupt hören wollte. Und verdammt, er wollte das nicht hören. Er hatte keine Ahnung, was dieser alte Knacker ihm überhaupt sagen wollte. „Ein-Euro-Jobs. Die haben Arbeitslose genommen und für umsonst arbeiten geschickt. Ansonsten wurden ihnen die Leistungen gestrichen. Okay?“

„Was okay?“ Kevin war genervt. Was wollte der von ihm? Er hatte das seltsame Bedürfnis, die Hände auf die Ohren zu pressen und laut sinnlose Worte vor sich hin zu singen.

„Verstehst du, was ich dir erzähle?“
„Keine Ahnung, lassen Sie mich doch in Ruhe!“
„Dafür ist es zu spät. Du bist schon zu weit gegangen.“
„Zu weit gegangen? Wohin denn zu weit? He?“

„Du hättest dich brav auf den Standstreifen stellen sollen und warten, bis Hilfe kommt. Es hätte nicht lange gedauert. Irgendein Computer hätte registriert, dass deine Geräte nicht mehr online sind. Die RFID-Lesegeräte, die alle paar hundert Meter an der Autobahn installiert sind, hätten deinen Standpunkt übermittelt, und dass du dich nicht bewegst. Und sie wären schnell gekommen. Halbe Stunde, vielleicht. Logisch, nicht wahr? Du bist abgenabelt, du siehst plötzlich selber, bekommst nicht sofort alles interpretiert, was du siehst. Du hast keinen Navi. Wer weiß, wo es dich hin verschlägt. Vielleicht in eine der großen Fabriken. Nicht die Vorzeige-Fabriken, mein Junge, ich meine die anderen. Die Müllverbrennungsanlagen, zum Beispiel. Oder du kommst in ein Nirgendwo-Ort wie den hier. Als sie kamen, warst du weg. Du bist nicht brav stehen geblieben. Keine Ahnung wieso, aber du bist wohl ein bisschen anders als diese ferngesteuerten Hirnamputierten – du scheißt auf den Autopiloten und fährst selber weiter.“

Der Alte griente. „Ich finde das ja sympathisch, aber ich fürchte, ich bin da in der Minderzahl. Du bist in den Augen des Systems wahrscheinlich eine Art Krebszelle. Du kurvst ungelenkt durch Köln und kommst ins Nirgendwo-Land. Du siehst, dass was mit deiner Plastikwelt nicht stimmt. Du hast doch gesehen, wie die Leute hier aussehen, wie sie drauf sind!“

Kevin konnte nur nicken. Der Albtraum kam zurück, er schwappte über ihm zusammen. Ja, er hatte sie gesehen. Auf seinem Kofferraum war eine tiefe Delle, wo jemand mit einem Brecheisen zugeschlagen hatte. Er sah die herunter gekommenen Häuser, die leeren Fenster, den Hass und die Resignation hinter den Augen.
Lesen Sie auch in der kommenden Ausgabe die Fortsetzung von Norman Liebolds Novelle!

„Navigator“
Dystopische Novelle
von Norman Liebold
Amator Veritas Buch XLIV, Dez. 2008
84 Seiten, Paperback broschürt. Format 128×210mm
8,60 Euro (keine Versandkosten)
ISBN-10: 3-937330-29-7
ISBN-13: 978-3-937330-29-7

Liebold | Foto: Vera Walterscheid
Norman Liebold, 1976 in Eilenburg (Sachsen) geboren, kann mit gutem Gewissen als „Universalkünstler“ bezeichnet werden. Der Grafiker, Schauspieler, Fotograf, Webdesigner, jedoch nach eigener Auskunft „in erster Linie Autor“, hat in nur wenigen Jahren 18 Bücher veröffentlicht. Neben epischer Dichtung, Theaterstücken, Kunstmärchen und sozialkritischen Novellen zeichnen die von ihm ins Leben gerufenen „Siebengebirgskrimis“ den bei Königswinter lebenden Autor aus. Doch allen Werken Liebolds gemein ist ihr gesellschaftskritischer Charakter.
Weitere Informationen auf der umfangreichen Webseite des Autors. (CH)

Literatur

Eine gesellschaftskritische Zukunftsnovelle in Fortsetzung – Teil 11

Navigator

Von Norman Liebold

„Navigator“ ist die Geschichte eines jungen Mannes etwa zu Mitte des 21. Jahrhunderts, der durch ein plötzliches Ereignis von seinem vorgefertigten Weg abkommt und eine unerwartete Realität um sich herum entdeckt – eine von ihm unerwartete: Es sind deutliche Tendenzen in der heutigen Gesellschaft absehbar. So bleibt zu hoffen, dass nicht alles, wie Liebold es in seiner „dystopischen Novelle“ beschreibt, am Ende so eintrifft. Denn, noch ist die Zukunft nicht geschrieben – die Redaktion.

Fortsetzung aus der NRhZ, Ausgabe 203.

6. Kapitel (Fortsetzung)

„Was meinten Sie damit: Wir sind im Lande Nirgendwo?“ fragte er, und seine Stimme war seltsam tonlos. Das Gefühl, das ihm die Kehle zu drückte, hatte eine andere Qualität angenommen. Es fühlte sich an, als würde mit leichtem Schwindelgefühl der Boden unter ihm weg gezogen. „Hat mich der Blitz … irgendwie, aus dem Raum-Zeit-Kontinuum …? Irgendwie, nun …“ Kevins Stimme bröckelte weg.

Der Alte stieß ein kurzes, meckerndes Lachen aus. „Du hast zuviel Sience-Fiction gelesen“, erklärte er und schenkte die beiden Becher mit Schnaps voll. „Auf der anderen Seite hast du nicht ganz so Unrecht. Ja, in gewisser Weise hat dich der Blitz aus einem Kontinuum herausgeschleudert, als er dir dein Navi weggeschmort hat und den anderen technischen Schnickschnack.“ Er griff nach dem Computer und schaltete ihn aus. „Das ist besser“, erklärte er, als er ihn in die Truhe zurück legte. „Ist zwar einer der alten Generation, aber er ist online, und sicher kann man nie sein.“ Er bemerkte Kevins fragenden Blick und schüttelte den Kopf. „Wie naiv bist du eigentlich? Mensch! Du kannst davon ausgehen, mein Junge, dass man dich schon sucht.“

„Sucht?“
„Sucht!“ Der Alte warf die Hände zur Decke. „Was denkst du denn, was dieser ganze Online-Scheiß soll? Um die Bequemlichkeit der Bürger zu steigern und die Lebensqualität?“ Er lachte sein meckerndes Lachen. „Kontrolle, Jüngelchen, Kontrolle! Scheiße nocheins, als die ganze Kacke anfing, Ende der Neunziger, hat man schon gewusst, dass die Scheißdinger ortbar sind.“

„Ortbar?“ Kevin kam sich vor wie ein kleiner, dummer Junge.

„Wenn du dein Scheißhandy an hast, dann weiß man, wo du bist. Auf den Meter genau. Und wann hast du es das letzte Mal aus gehabt? He?“ Nur der Gedanke, das Handy auszumachen, war schon seltsam. „Siehste! Schon mal 1984 gelesen?“ Kevin schüttelte den Kopf. Der Alte lachte. „Klar. Das Buch gibt’s natürlich noch. Aber niemand kommt auf den Gedanken, es zu lesen. GoogleZon empfiehlt es nicht, erzählt nichts davon, ignoriert es einfach. Und ihr, ihr sucht schon lange nicht mehr. Da gibt’s solche Bildschirme, in der Geschichte, weißt du, auf denen siehst du nicht nur etwas, durch die kann man dich auch sehen. In jeder Wohnung, auf jedem öffentlichen Platz, überall sind diese Televisoren, wie Orwell sie nennt. Die Leute müssen das dulden. Wir haben das besser hin bekommen. Viel besser.“

Illustration: Björn „The Hoink” Zutt

Er wies auf die Truhe, in der der Computer verschwunden war. „Ihr nehmt die Scheißdinger sogar freiwillig überall mit hin, sendet von überall, wo ihr gerade seid, und denkt noch nicht mal drüber nach, dass jedes Wort, das ihr sprecht, aufgezeichnet, analysiert und verwertet wird. Ihr digitalisiert euer ganzes scheiß Leben, vom Babyfoto bis zum Tagebuch, von der Einkaufsliste bis zum Seitensprung. Die können euer ganzes Leben mit Suchmaschinen durchforsten.“ Der Alte winkte ab. „Ist ja auch egal. Seit du vom Blitz getroffen wurdest, bist du nicht mehr online. Du bist ausgegangen wie ’ne kaputte Glühbirne. Der ständige Faden der Aufzeichnungen ist plötzlich abgerissen. Die Drohne war vielleicht wegen dir hier. Vielleicht bist du an einem RFID-Scanner vorbei gefahren, und sie wissen, dass du hier irgendwo im Niemandsland bist.“

„RFID? Niemandsland?“ Der Boden unter Kevin schwankte immer mehr.

Der Alte strich sich seine schulterlange schlohweiße Mähne zurück. „Radio Frequency Identification“, sagte er. Er griff sich Kevins Unterarm und drehte ihn um. Sein Daumen drückte sich unterhalb des Handgelenks zwischen die Sehnen. Kevin spürte das reiskorngroße Implantat. „2005 erstmals Pflicht in Reisepässen. Erfassung der biometrischen Daten des Gesichtes. 2007 kommen die Fingerabdrücke mit auf den Chip. 2010 Pflicht im Personalausweis, also flächendeckende biometrische Erfassung aller Bürger. Der lieben Sicherheit zuliebe unverlierbar zehn Jahre später unter die Haut versenkt, Jüngelchen. Das Ding zapft dir sogar bio-elektrische Energie ab, um fröhlich überall zu verkünden, dass …“

Der Alte beugte sich vom Stuhl herunter, klappte seine Truhe auf und kramte ein faustgrosses Gerät mit Griff und Display heraus. Er schaltete es ein und legte es auf den Tisch. Auf dem Display erschien Text, dann, etwas später, Bilder. Kevin sah sein Gesicht, frontal aufgenommen und darunter die Reihe seiner Fingerabdrücke. „… du Kevin Freitag heißt, einsdreiundachtzig groß bist, in Neuss geboren wurdest. Aha. Linkshänder. Abitur in Düsseldorf, Studium BWL mit Schwerpunkt Datenverarbeitung. Hm. Du hast, was deine Erbsubstanz angeht, einen Risikofaktor am Herzen, wie ich sehe.“ Der Alte streckte Kevin die Rechte entgegen und nickte militärisch. „Gestatten: Diogenes, mein Name.“

„Diogenes Wer?“ fragte Kevin automatisch.
„Diogenes Niemand“, sagte Diogenes. Er drehte seine Hand. Kevin verstand zuerst nicht, was er damit sagen wollte, bis ihm auffiel, dass Diogenes nicht die kleine, kaum sichtbare Narbe hatte, wo der reiskorngrosse Chip unter die Haut gegangen war. „Diogenes Niemand aus dem Lande Nirgendwo. Den Namen hab‘ ich mir natürlich selbst gegeben.“ Er schob Kevin das Gerät hinüber und deutete auf eine Anzeige oben rechts im Display. „Es ist nur eine Person hier im Wagen, wie du siehst.“ Er strahlte aus sämtlichen Falten und Fältchen und sah äußerst verschmitzt aus. „Für das System existiere ich nicht.“

„Deswegen können Sie die Drohnen …“

Der Alte grinste noch ein Stück breiter und entblößte rosiges Zahnfleisch. „In der Tat“, feixte er. „Wenn da noch Menschen säßen, meinetwegen. Menschen, die angucken, was diese Scheissdinger aufzeichnen. Aber da sind nur Grossrechner. Die registrieren mich nicht. Meine Fresse wird nicht als Gesicht erkannt, denn ich bin in keiner dämlichen Datenbank als biometrisches Konstrukt gespeichert. Wenn ich so ein Ding runter hole, geschieht es aus dem Nichts – denn kein scheiß Radiochip steckt denen, dass ich direkt vor ihm stehe und es wie eine verfickte Schmeißfliege platt schlage. Ich mach sie platt, sobald ich eine sehe, das kann ich dir sagen!“

Kevin schaute unwillkürlich auf seinen Unterarm und die kleine weiße Narbe, wo der Beamte die silberne Hohlnadel angesetzt hatte. Er war sieben gewesen, und er hatte nichts davon gespürt. Die Nadel betäubte beim Eindringen die Nerven, danach kam ein Pflaster drauf und zwei Tage später sah man kaum noch etwas davon. War der Chip einmal drinnen, konnte er von außen programmiert werden.

„Hm“, machte Diogenes. „In der Tat: dich hat das Scheißding natürlich registriert. Aber du bist streng genommen schon jetzt ein Renegat.“
„Ein was?“
„Renegat. Der. Mehrzahl: die Renegaten. Aus dem Lateinischen für: vom rechten Glauben Abgekommener, ein Abtrünniger.“

Kevin starrte diesen komischen Faltengnom an, der ihn angrinste. Von was redete dieser seltsame Mann in seiner Schaffell-Jacke, die sichtlich selbst zusammen genäht war? Wahrscheinlich mit den Sehnen des Tieres oder zusammen gedrehtem Darm. Ein Robinson Crusoe in Köln, ein Freak mit paranoiden Wahnvorstellungen. „Wieso Renegat, was glauben Sie denn, wo wir leben? Im Mittelalter?“

Lesen Sie auch in der kommenden Ausgabe die Fortsetzung von Norman Liebolds Novelle!

„Navigator“
Dystopische Novelle
von Norman Liebold
Amator Veritas Buch XLIV, Dez. 2008
84 Seiten, Paperback broschürt. Format 128×210mm
8,60 Euro (keine Versandkosten)
ISBN-10: 3-937330-29-7
ISBN-13: 978-3-937330-29-7

Liebold | Foto: Vera Walterscheid
Norman Liebold, 1976 in Eilenburg (Sachsen) geboren, kann mit gutem Gewissen als „Universalkünstler“ bezeichnet werden. Der Grafiker, Schauspieler, Fotograf, Webdesigner, jedoch nach eigener Auskunft „in erster Linie Autor“, hat in nur wenigen Jahren 18 Bücher veröffentlicht. Neben epischer Dichtung, Theaterstücken, Kunstmärchen und sozialkritischen Novellen zeichnen die von ihm ins Leben gerufenen „Siebengebirgskrimis“ den bei Königswinter lebenden Autor aus. Doch allen Werken Liebolds gemein ist ihr gesellschaftskritischer Charakter.
Weitere Informationen auf der umfangreichen Webseite des Autors. (CH)

Literatur

Eine gesellschaftskritische Zukunftsnovelle in Fortsetzung – Teil 10

Navigator

Von Norman Liebold

„Navigator“ ist die Geschichte eines jungen Mannes etwa zu Mitte des 21. Jahrhunderts, der durch ein plötzliches Ereignis von seinem vorgefertigten Weg abkommt und eine unerwartete Realität um sich herum entdeckt – eine von ihm unerwartete: Es sind deutliche Tendenzen in der heutigen Gesellschaft absehbar. So bleibt zu hoffen, dass nicht alles, wie Liebold es in seiner „dystopischen Novelle“ beschreibt, am Ende so eintrifft. Denn, noch ist die Zukunft nicht geschrieben – die Redaktion.

Fortsetzung aus der NRhZ, Ausgabe 202.

6. Kapitel

Es war nicht sehr geräumig im Inneren des Fasses, aber es war warm und in einer Weise eingerichtet, dass Kevin sich sofort wohl fühlte. Eng und bis unter die Rundung des Daches mit allen möglichen und unmöglichen Dingen vollgestopft. Auf einer Seite mit einem schweren Polstersessel davor der Ofen, hinter dessen breiter Glasscheibe das Feuer rotorange züngelte. Bündel mit getrockneten Kräutern hingen von oben herab, und überall standen, lagen und stapelten sich Bücher. In Regalen, die der Rundung der Fassdauben folgten, auf einem hölzernen Tisch unter dem Fenster, aufgeschlagen auf der Lehne des Sessels. Kein eBook-Reader weit und breit, richtige Bücher. Kevins Finger strichen fast zärtlich über den brüchigen Lederrücken eines dicken Buches, das neben ihm auf einem Bord zwischen staubigen Weinflaschen stand. Don Quijote.

„Setz dich“, sagte der Alte und deutete auf einen der beiden Stühle am Tisch. „Ich mach den Tee. Holunderblüten und Brennessel mit ein wenig Salbei.“ Kevin nickte. Das sagte ihm zwar nichts, aber es war ihm auf eine wohlige Weise gleichgültig. Er setzte sich an den Tisch und schaute durch das Fenster nach draußen, über den Garten und den Gürtel aus Grün, der diese Lichtung vor Blicken schützte. Er spürte die Wärme, die vom Ofen ausstrahlte und hörte den Alten in Schränken rumoren. Wenig später standen zwei Tassen und eine dampfende Kanne auf dem Tisch.

Der Alte wirkte mit all seinen Runzeln unendlich gelassen. Er hatte tausende winzige Fältchen neben den hell leuchtenden blauen Augen, und die Winkel seines Mundes, so eingefallen zahnlos er auch sein mochte, wandten sich nach oben. Er war zufrieden mit sich, das konnte man sehen, und der Wutausbruch beim Anblick des Busses wirkte dadurch um so krasser. Kevin trank einen Schluck Tee. Er wunderte sich, dass er nicht überlief vor lauter Fragen, sondern diese schlichte Ruhe fühlte.

Vor dem Fenster hing plötzlich eine Drohne.

Sie wirkte wie eine überdimensionale Libelle, und ihr Kopf war eine Kamera. Sie schwebte über dem Blumenkasten und glotzte zu ihnen herein. Der Alte bewegte sich erschreckend schnell: Mit der einen Hand riss er das Fenster auf, mit der Anderen griff er ein schweres Buch vom Tisch. Die Drohne versuchte im letzten Moment auszuweichen, aber das Buch war schneller: Es fuhr herab, ein metallisches Knirschen und Splittern, das Jaulen eines zerstörten Elektromotors. Als das Buch sich hob, lag nur eine Handvoll Plastikschrott im Blumenkasten. Die Kamera surrte noch.

„Sie haben …“ stammelte Kevin. „Das war eine Polizeidrohne!“

„Richtig“, entgegnete der Alte. Er griff an das hintere Ende der Kamera und brach ein fingernagelgroßes Kästchen ab, ehe er die Drohnenreste in die hohle Hand sammelte, hinüber zum Ofen ging, die Tür öffnete und sie hinein warf. „Verdammte kleine Scheißteile!“

„Das ist strafbar!“

Der Alte zuckte mit den Schultern, schloss das Fenster und setzte sich wieder an den Tisch. „Ich existiere noch nicht einmal“, grinste er Kevin an. „Was juckt mich also, was strafbar ist und was nicht?“ Er schlürfte laut von seinem Tee. „Wir sind hier im Lande Nirgendwo und ich bin Herr Niemand, verstehst du?“ Der Alte schielte über seine Tasse, und ihm blitzte der Schalk in den Augen. Völlig unerwartet stieß er ein meckerndes Lachen aus und wirkte wie ein seltsamer Gnom. „Neeee, verstehste nich. Kannste auch nich verstehn. Wie solltste auch?“

Er stand auf und trat zu einem Bord mit Flaschen. Er holte eine herunter, stellte zwei kleine Becher vor Kevin hin und schenkte ein. „Selbstgebrannter. Den brauchst du jetzt, denke ich.“ Er drückte Kevin den gefüllten Becher in die Hand. Er roch nach Rauch und Wind. „Schau nicht so blöd, runter damit!“ Der Alte kippte den Becher und schmatzte mit faltigen Lippen. Kevin tat es ihm nach. Die Flüssigkeit lief wie Feuer seine Kehle hinunter, in seinem Magen explodierte Hitze und breitete sich aus. Sein Mund schmeckte nach dem Rauch eines Feuers, das irgendwo in den Bergen brannte mit schnell ziehenden, dunklen Wolken darüber.

„Du bist aus der Welt gefallen, Junge“, sagte der Alte.

„Wie meinen Sie das?“ Kevins Stimme war ein wenig heiser. Das mulmige Gefühl, das etwas ganz und gar nicht in Ordnung war, meldete sich mit einem Schlag zurück, ihm wurde flau im Magen, seine Kehle trocken. Er hatte bei dem Alten fast die Verwirrung vergessen, als er plötzlich durch Straßen fuhr, wie es sie nicht geben durfte. Jetzt drückte es ihm wieder den Hals zu, die Brust wurde ihm so eng, dass er nicht richtig atmen konnte. „Nun sagen Sie schon, was meinen Sie damit?“

Der Alte drehte sich um und öffnete eine Truhe mit Stahlbändern, die geradewegs aus dem Mittelalter zu kommen schien. Es hätte keinen unpassenderen Ort für das geben können, was er heraus holte: einen Computer, wie er vor Jahren modern gewesen sein mochte. Ein handgroßer Touchscreen, nicht dicker als anderthalb Zentimeter. Auf Knopfdruck glomm der Bildschirm auf, die Finger des Alten glitten durch die Menüs. Kurz darauf erschien Köln, von oben gesehen. Ein Satelliten-Bild, auf dem die Straßennamen eingeblendet waren. Eine Bewegung des Zeigefingers, und das Bild zoomte heran. „Schau es dir an.“

Kevin schaute. Das Bild war ihm vertraut, das Bild war jedem vertraut in seinen Tagen. Es gab keine weißen Flecken mehr auf den Karten. Wenn man wollte, konnte man Steine zählen in der Antarktis, und wenn man keine fand, eben Eisbären. „Ja, und?“ fragte er den Alten und trank einen Schluck Tee.

„Wo sind wir, was meinst du?“
Kevin zuckte mit den Schultern. Er zog den Computer zu sich hin. „Wie heißt denn die Straße hier?“

Der Greis grinste und kramte erneut in seiner Truhe. Er holte ein zerfleddertes Buch heraus. Der Rücken fehlte, der Einband begann sich bereits aufzulösen. „ADAC“ konnte Kevin die vier großen Buchstaben gerade noch entziffern. Nach einigem Blättern legte der Alte das Buch aufgeschlagen neben den Bildschirm. Es war ein Karte in Buchform, ein Stadtplan, wie wir Heutigen es nennen würden, genauer: Ein ADAC-Atlas von 2008, aufgeschlagen auf der Doppelseite mit Köln. Kevin hatte so etwas noch nicht gesehen, die Karten und Satellitenbilder, auf die man mit Handy und Computern zugriff, waren genauer, bequemer und funktionaler und hatten gedruckte Karten längst vollständig verdrängt.

Der Alte tippte auf eine Stelle im Stadtplan. „Es hat sich seit 2008 das eine oder andere verändert, aber erkennbar ist es allemal“, sagte er. Dort, wo der knochige Finger auf das Papier zeigte, konnte Kevin die flächigen Rechtecke großer Gebäude erkennen. Offenbar das Industriegelände, als die Gebäude noch standen. Da floss der kleine Bach schnurgerade hindurch. Er schaute auf den Bildschirm des Computers und orientierte sich. Da war der Rhein, hier das Stadtzentrum mit Dom und das Schienengewirr des Hauptbahnhofs. Hier die große Hauptstraße, der Ring, die Autobahn.

Er stutzte. Schaute zum Atlas, wieder zurück.
Die beiden Karten unterschieden sich.

Nicht, was den einen oder anderen Straßennamen anging, oder einen Friedhof, der zum Wohnviertel geworden war.
Nein, hier fehlte ein Stück.

Er zoomte heran, brachte den Maßstab von Karte und Satellitenbild überein, schaute fragend in das faltige Gesicht ihm gegenüber, das ihn aufmerksam musterte. Verglich wieder.

Das Gebiet musste gut zwei Kilometer breit und mehr als vier lang sein. Ein komplettes Viertel. Er sah den Bach, an dem der Alte geangelt hatte, konnte seine schnurgerade blaue Linie durch die rechteckigen Flächen der Fabrikhallen nachverfolgen. Er hatte den Bach auf dem Satellitenbild gefunden. Er schlängelte sich hier lang und dort lang, aber er wurde nicht schnurgerade, und er zog sich nicht durch braches Land mit den Resten riesiger Fundamente. Er sah keine Häuserblocks mit löchrigen Straßen dazwischen. Er schaute aus dem Fenster. Allein der Garten des Alten hätte auf dem Bild deutlich erkennbar sein müssen, auf dem sogar einzeln parkende Autos gut zu unterscheiden waren. In diese kreisrunde Lichtung hier hätte man dreißig Autos hintereinander stellen können.

Lesen Sie auch in der kommenden Ausgabe die Fortsetzung von Norman Liebolds Novelle!

„Navigator“
Dystopische Novelle
von Norman Liebold
Amator Veritas Buch XLIV, Dez. 2008
84 Seiten, Paperback broschürt. Format 128×210mm
8,60 Euro (keine Versandkosten)
ISBN-10: 3-937330-29-7
ISBN-13: 978-3-937330-29-7

Liebold | Foto: Vera Walterscheid
Norman Liebold, 1976 in Eilenburg (Sachsen) geboren, kann mit gutem Gewissen als „Universalkünstler“ bezeichnet werden. Der Grafiker, Schauspieler, Fotograf, Webdesigner, jedoch nach eigener Auskunft „in erster Linie Autor“, hat in nur wenigen Jahren 18 Bücher veröffentlicht. Neben epischer Dichtung, Theaterstücken, Kunstmärchen und sozialkritischen Novellen zeichnen die von ihm ins Leben gerufenen „Siebengebirgskrimis“ den bei Königswinter lebenden Autor aus. Doch allen Werken Liebolds gemein ist ihr gesellschaftskritischer Charakter.
Weitere Informationen auf der umfangreichen Webseite des Autors. (CH)

Literatur

Eine gesellschaftskritische Zukunftsnovelle in Fortsetzung – Teil 9

Navigator

Von Norman Liebold

„Navigator“ ist die Geschichte eines jungen Mannes etwa zu Mitte des 21. Jahrhunderts, der durch ein plötzliches Ereignis von seinem vorgefertigten Weg abkommt und eine unerwartete Realität um sich herum entdeckt – eine von ihm unerwartete: Es sind deutliche Tendenzen in der heutigen Gesellschaft absehbar. So bleibt zu hoffen, dass nicht alles, wie Liebold es in seiner „dystopischen Novelle“ beschreibt, am Ende so eintrifft. Denn, noch ist die Zukunft nicht geschrieben – die Redaktion.

Fortsetzung aus der NRhZ, Ausgabe 201.

5. Kapitel (Fortsetzung)

Der Alte wirkte nicht, als wüsste er etwas von Büros in Glas- und Stahl-Wolkenkratzern. Oder sollte er fragen, wie er nach Hause kam? Der Gedanke an seine Wohnung fühlte sich nicht an wie zu Hause. Seit die Stimme Sandras vom Blitz zum Schweigen gebracht worden war und nicht ständig das Handy klingelte oder eine Nachricht über den Messenger kam, fühlt er sich völlig allein. Er stand in dieser verdrehten, fremden Welt, und es gab niemanden, der da war. Selbst wenn sein Handy funktionieren würde, hatte keine Ahnung, wen er anrufen sollte, damit dieses Gefühl in seiner Brust aufhörte, das ihn zerriss. Natürlich, er konnte einen Pannendienst anrufen, der seinen Wagen und das Navi wieder reparieren würde. Aber könnte er einen Menschen anrufen, der herkommen würde, um ihm zu helfen? Oder auch nur, um da zu sein, ihm irgendwie das Gefühl zu geben, dass er nicht allein war hier draußen? Einen – Kevin kroch ein äußerst elendes Gefühl den Rücken hinauf, als er das Wort in Gedanken formulierte – Freund? Er dachte an die nichtssagenden Floskeln, die er über die Messenger ausgetauscht hatte. Daran, dass man zwar ständig das Telefon am Ohr hatte, Nachrichten schickte, in tausendundeinem virtuellen Netzwerk das Gefühl hatte, nicht allein zu sein und viele Menschen zu kennen. Aber jetzt, hier auf der Brücke mit diesem unwahrscheinlichen Greis in Fell und Schlapphut und einem Korb mit Fischen in der Hand, wurde ihm bewusst, dass er niemanden hatte, zu dem er konnte oder der zu ihm kommen würde.

„Wie du was?“ hörte er die Stimme des Alten.

Kevin fühlte sich seltsam, als er sich sagen hörte: „Ich weiß es nicht. Ich wollte Sie fragen, ob Sie mir den Weg beschreiben können. Aber ich weiß nicht, wohin.“ Ein wirres, verzweifeltes Gefühl kroch von Kevins Magengrube in die Brust. „Ich weiß noch nicht einmal, wo ich bin und was das für eine Welt ist.“

Der Alte nickte nur und deutete auf den Wagen. „Wir fahren besser. Wenn du die Karre hier stehen lässt, ist morgen nur noch die Karosse übrig.“ Er ging zur Beifahrertür und setzte sich hinein. Kevin stieg hinter das Steuer und stellte den nassen Weidenkorb mit den Fischen auf die Rückbank. Es hatte immer noch etwas besonderes, den Wagen mit dem Zündschlüssel zu starten.

„Sieht nicht aus, als ob du einen Unfall hattest“, sagte der Alte. Er deutete auf eine Auffahrt, die direkt hinter der Brücke auf die Straße mündete. Der Asphalt war zerbröckelt und Kraut und kleinere Büsche wuchsen aus den Rissen. Vorsichtig fuhr Kevin hinein. Die fast zugewachsene Straße führte parallel zum Bach in das Brachland. Er musste aufpassen und um die Schlaglöcher herum manövrieren.

„Wieso Unfall?“

„Du fährst den Wagen von Hand. Und du bist es nicht gewohnt. Der Computer hat den Arsch zu gemacht? Was war es? Ein Virus? Ich hab gehört, dass Attac einen Guten programmiert hat.“

„Ein Blitz.“
„Ein Blitz?“
„Auf der Autobahn.“

Der Alte lachte, ein tiefes, angenehmes Lachen. „Das ist gut! Vom Blitz getroffen!“ Er deutete voraus. „Da vorn den kleinen Weg rein.“ Irgendwann war es wohl einmal eine Gasse zwischen zwei Lagerhallen gewesen, die Fundamente waren graue Flächen aus zersprungenem Beton. Plötzlich fuhr der Alte im Sitz herum und starrte nach hinten heraus. „Da! Schau es dir an!“ knurrte er und die Gelassenheit war aus dem Faltengewirr seines Gesichtes gewichen. Er brodelte vor unterdrückter Wut. Im Rückspiegel sah Kevin eine Art Bus die Brücke überqueren. Er drehte sich um. Der Bus war zum Bersten mit Leuten gefüllt, Leute wie die, die ihn angegriffen hatten. Sie wirkten müde. Mit leerem Blick hielten sie sich an den Haltestangen fest und starrten vor sich hin.

„Wohin fahren sie?“ fragte Kevin.

„Hierhin. Dorthin. Die meisten wissen es vorher nicht. Meistens in Fabriken, Lagerhallen. Sie kriegen am Tag vorher eine Nachricht, welcher Bus sie aufsammelt.“ Das Gefährt war über die Brücke und in eine Seitenstraße eingebogen. Die Bremslichter glühten auf, und etliche Leute stiegen ein, die Schultern hochgezogen. Es hatte etwas unsagbar Trostloses, ohne dass Kevin hätte sagen können, warum genau er das empfand.

[Illustration: Björn „The Hoink” Zutt]

Der Alte drehte sich im Sitz um und schaute ihn mit hellen Augen an. „Du hast keine Ahnung“, sagte er, „wie diese Welt wirklich aussieht.“ Ihm lag mehr auf der Zunge. Viel mehr. Vielleicht war es zuviel – er saugte heftig an seiner Pfeife und warf die Hände in die Luft, ehe er ein Schnaufen von sich gab und nach vorn zeigte. „Da drüben kannst du dein Auto abstellen.“

Direkt voraus war eines der kleinen Wäldchen aus jungen Birken, Pappeln und Weidenbüschen. Vielleicht war hier eine Rasenfläche gewesen, als die Gebäude noch standen, und die Bäume hatten nicht erst Stein, Stahl und Beton brechen müssen, ehe sie wurzeln konnten. Sie waren vier, fünf Meter hoch gewachsen und standen so dicht, dass es wie eine grüne Wand wirkte. Kevin stellte den Wagen ab und griff sich den Fischkorb vom Rücksitz. Die Beifahrertür klappte, und er hörte die Stimme des Alten: „Hier lang.“

Von der zerborstenen, überwucherten Asphaltdecke des Weges führte ein Trampelpfad zwischen den Bäume hindurch. Es war, als ginge man durch einen Tunnel. Dann öffnete sich der Baumbestand, und Kevin schaute auf eine freie Fläche von gut hundert Metern im Durchmesser, ringsum von dicht wachsenden Bäumen umgeben wie von einer hohen Hecke. An der einen Seite stand etwas, das Kevin nur in dem einen oder anderen Film gesehen hatte, und das wir Heutigen vielleicht Zirkuswagen nennen würden. Ein riesiges Fass auf großen Holzrädern, in das man Fenster hineingesetzt hatte. Es war bunt bemalt mit Ornamenten aus Tieren und blühenden Ranken, an der Seite ragte schwarz ein Ofenrohr heraus, aus dem Rauch stieg.

Das rollende Fass mochte gut und gerne sechs Meter in der Länge und zweieinhalb im Durchmesser messen, davor standen zwei Korbstühle und ein Tisch, ebenfalls aus Korb geflochten. Am erstaunlichsten aber war, dass die ganze Lichtung ein großer, wohl bestellter Garten war. Kevin hätte nicht benennen können, was da alles über dunkler Erde stand und wuchs. Er konnte sich noch nicht einmal vorstellen, dass Tomaten an einem Strauch wuchsen, dass man Kartoffeln in die Erde steckte und im Herbst für jede, die man hinein gesteckt hatte, ein Dutzend wieder heraus grub.

Er sah auf Stroh gebettet Zucchini und Kürbisse unter ihren großen Blättern liegen, Kohlköpfe in langen Reihen stehen wie angewachsene Bälle in Violett und Blassgrün. Brusthoch stand der Rosenkohl, in einem Gewächshaus hingen noch Tomaten am Stengel. Gleich neben dem Wagen wuchs Lavendel und Minze, Oregano, Salbei und Thymian, Rosmarin und, in einer geschützte Ecke, Basilikum. Etliche der Beete waren frisch umgegraben, im Sommer hätte Kevin hier Weizen und Gerste sehen können, Hafer und Mais. Ein Teil der Lichtung war Wiese, mit einem Knüppelzaun abgetrennt. Drei Schafe standen darauf und zwei Ziegen. Und hinter dem Zirkuswagen stand mit kleinem Dach darüber ein kleiner Kaninchenstall und ein winziger Schuppen, vor dem Federn lagen.

„Mein kleines Reich“, erklärte der Alte, und in seiner Stimme schwang Stolz mit. Mit zügigem Schritt lief er durch seinen Garten, und Kevin folgte ihm, den Korb mit den Fischen in der Hand. Eine kleine Treppe mit drei Stufen führte zur Eingangstür im Boden des Fasses. Ein Türklopfer aus Bronze hing daran, rechts und links waren zwei winzige Fenster mit ebenso winzigen Blumenkästen davor.

Über den Himmel zog ein weiterer Pfeil Kraniche, und so verwirrend und seltsam das alles für Kevin war, in seinem Gefühl stellte sich eine gewisse Selbstverständlichkeit ein. Der Alte und sein seltsamer Wagen, das mit Liebe bemalte Holz, der sorgfältig angelegte Garten, all das hatte etwas friedvoll in sich Ruhendes, Starkes. Der Alte zog einen Schlüssel aus Eisen hervor und steckte ihn in das Schloss der Tür.

Lesen Sie auch in der kommenden Ausgabe die Fortsetzung von Norman Liebolds Novelle!

„Navigator“
Dystopische Novelle
von Norman Liebold
Amator Veritas Buch XLIV, Dez. 2008
84 Seiten, Paperback broschürt. Format 128×210mm
8,60 Euro (keine Versandkosten)
ISBN-10: 3-937330-29-7
ISBN-13: 978-3-937330-29-7

Liebold | Foto: Vera Walterscheid
Norman Liebold, 1976 in Eilenburg (Sachsen) geboren, kann mit gutem Gewissen als „Universalkünstler“ bezeichnet werden. Der Grafiker, Schauspieler, Fotograf, Webdesigner, jedoch nach eigener Auskunft „in erster Linie Autor“, hat in nur wenigen Jahren 18 Bücher veröffentlicht. Neben epischer Dichtung, Theaterstücken, Kunstmärchen und sozialkritischen Novellen zeichnen die von ihm ins Leben gerufenen „Siebengebirgskrimis“ den bei Königswinter lebenden Autor aus. Doch allen Werken Liebolds gemein ist ihr gesellschaftskritischer Charakter.
Weitere Informationen auf der umfangreichen Webseite des Autors. (CH)

Premiere für alle Beteiligten

“Lebendige Literatur im Unterricht” für alle Abschlussklässler

View at Picasa Extrablatt vom 10.06.200906-Sep-2008 19:44, PENTAX PENTAX K-m , 5.6, 55.0mm, 0.017 sec, ISO 1600

Much (am). Die Schüler der drei Klassen des 10. Schuljahres der Realschule haben alle Abschlussarbeiten bewältigt. Ihre Tage an der vertrauten Lernstätte sind also gezählt. Um ihnen dafür noch etwas Besonderes und Interessantes zu bieten wurde mit Norman LIebold (32) ein Schulprojekt entwickelt. Grundlage dafür ist dessen jüngstes Werk, die Novelle “Navigator”. Begeistert von der Idee waren auch die Deutschlehrerinnen Ulrike Dicke, Brunhilde Müller und Gudrun Schilling. Sie beteiligten sich auch an der Ausarbeitung des inhaltlichen und thematischen Vorgehens. “Wegen meines früheren eigenen Interesses am Schuldienst freue ich mich über diese Premiere auch für mich besonders”, so der in Niederpleis wohnhafte Schriftsteller. Die Science-Fiction-Plastikwelt passt gut in die Vorstellungswelt der jungen Zuhörer. Harz IV [sic! Hartz IV], Finanzkriese und mehr verbinden sich mit einer witzigen Story. Die wurde von Norman Liebold mit unverkennbar schauspielerischem Talent “angelesen”, in einer Fragerunde danach die Erwartungshaltung erfragt und im weiteren Verlauf dieses Wochenprojektes Arbeitsgruppen gebildet. In ihnen wurden die “technischen, sozialen und literarischen” Aspekte dieser Utopie herausgearbeitet. Interessant für Autor wie für die Schüler war wohl die erlebbare Meinungs- und Ideenvielfalt. Das Projekt, auch als Überbrückung zwischen Abschluss aller Arbeiten und dem Ende der Realschulzeit, geriet nicht nur interessant und unterhaltsam, sondern verhalf hier und da auch noch zu einer Notenverbesserung. Bei der öffentlichen Abschlussveranstaltung mit dem Duo “WortAnKlang” konnten sich auch die Eltern und andere Interessierte ein Bild machen, wie lebendig und interessant Literatur sein kann.

Bildunterschrift: “Locker vom Hocker”, so fand in der Aula im Schulzentrum Norman Liebold den Einstieg in seine interessante Science-Fiction.Novelle vom “Navigator”. Foto: Müller

Literatur

Eine gesellschaftskritische Zukunftsnovelle in Fortsetzung – Teil 8

Navigator

Von Norman Liebold

„Navigator“ ist die Geschichte eines jungen Mannes etwa zu Mitte des 21. Jahrhunderts, der durch ein plötzliches Ereignis von seinem vorgefertigten Weg abkommt und eine unerwartete Realität um sich herum entdeckt – eine von ihm unerwartete: Es sind deutliche Tendenzen in der heutigen Gesellschaft absehbar. So bleibt zu hoffen, dass nicht alles, wie Liebold es in seiner „dystopischen Novelle“ beschreibt, am Ende so eintrifft. Denn, noch ist die Zukunft nicht geschrieben – die Redaktion.

Fortsetzung aus der NRhZ, Ausgabe 200.

5. Kapitel

Er bog um eine scharfe Kurve, und vor ihm öffnete sich eine weite Fläche. Zerbrochene Betonflächen zeigten, wo Lagerhallen gestanden haben mussten. Sträucher und junge Bäume wurzelten in Rissen und Spalten. An einigen Stellen waren sie zu kleinen Wäldchen aufgeschossen. Mitten durch das Gebiet, das sich – wahrscheinlich ein altes Industriegelände – gut und gerne acht- bis neunhundert Meter erstreckte, lief ein Bach. Wie mit der Schnur gezogen floss er durch ein längst zerborstenes Betonbett, die Weiden an seinem Rand waren schon stattliche Bäume. Wo er die Straße kreuzte, wölbte sich eine Brücke, und auf der Brüstung der Brücke saß ein Mann mit übergeschlagenen Beinen und angelte.

Das Gefühl, aus Versehen in eine fremde Welt katapultiert worden zu sein, verstärkte sich noch etwas mehr. Die Leute, die ihn angegriffen hatten, sie waren fremd gewesen, erschreckend – aber wenn er den Gedanken zuließ, dass es in seiner Welt doch Armut gab und Arbeitslosigkeit, dann könnten sie vielleicht so aussehen. Dieser Mann hier hatte mit seiner Welt gar nichts mehr zu tun. Er trug ein Schaffell als Jacke, die Beine steckten in einer geschnürten Lederhose. Auf dem Kopf saß ein gigantischer Filzhut, zerknautscht, verbeult mit riesiger Krempe, und darunter stieg der Rauch einer Pfeife hervor. Schlohweiße Haare flossen bis über seine Schultern hinab. Ein paar Jahrhunderte zurück, an einem einsamen See oder Flussufer, da hätte die Gestalt vielleicht gepasst.

Aber hier, auf dieser zerbröckelnden Betonbrüstung mitten in der Stadt, zumal in diesem Albtraum von einer Stadt, das wirkte mehr als nur fremdartig, es war surreal. Vor allem, weil dieser Mann etwas ausstrahlte, das Kevin nicht erfassen konnte, was ihm in einer nur schwer zu beschreibenden Weise fremd war und unbegreiflich. Es war eine gelassene Ruhe, die einfach da saß, über den Bach schaute und wahrscheinlich noch nicht einmal etwas dachte. Es war ein Bild, das Frieden ausstrahlte. Ein Bild, das die Angst in Kevin etwas besänftigte und zugleich eine eigenartige Sehnsucht wach rief.

Niemand war hier zu sehen bis auf den Mann, und durch die weite Fläche des abgerissenen Industriegeländes konnte Kevin die Straßen weit überblicken. Er hielt den Wagen auf der Brücke an und stieg aus. Er schloss die Tür absichtlich etwas geräuschvoller, um sich bemerkbar zu machen, aber der Angler drehte sich nicht um.

Kevin trat neben ihn an die Brüstung. Er hatte keine Ahnung, wie er ihn ansprechen sollte, ihm standen noch nicht einmal solche Floskeln wie „Schönes Wetter heute“ oder ein nonchalant hingeworfenes „Petri Heil“ zur Verfügung. So stellte er sich einfach hin und schaute über die weite Fläche mit den Büschen und Bäumen und den hier und da aufragenden Mauerresten, die etwas von Felsen in karger Landschaft hatten. Und etwas in Kevin wurde ruhig. Er stand und schaute und dachte nichts. Der Wind zauste in seinen Haaren, Regentropfen trafen kühl sein Gesicht, und ringsum war es gänzlich still. Mit einer gewissen Scheu schaute er auf den Mann neben sich.

Illustration: Björn „The Hoink” Zutt

Unter der breiten Krempe des Filzhutes lag das älteste Gesicht, das Kevin jemals gesehen hatte. Es war verschrumpelt wie ein Bratapfel, der Mund zahnlos eingefallen. Aber aus der zerknitterten Landschaft schauten leuchtend hell und wasserblau zwei unglaublich wache und frische Augen heraus. Im faltigen Mundwinkel hing eine Pfeife, aus der ab und zu ein Wölkchen stieg. Der Alte schaute über Bach und Gelände hinweg zum Horizont, seine Hände lagen ruhig um den Schaft seiner Angel. Er wirkte, als würde er lauschen.

Kevin lauschte ebenfalls, und tatsächlich, kaum wahrnehmbar im Geräusch des Windes, war etwas wie ein Schreien oder Rufen, weit oben, in den Wolken. Kevin war sich nicht sicher, ob er es sich einbildete, aber es wurde lauter, und als er nach oben schaute, sah er sie: In großer Pfeilformation zogen Vögel über den Himmel. Der Alte lächelte und nickte. „Na endlich“, murmelte er mit tiefer, knarziger Stimme am Mundstück der Pfeife vorbei. „Die Kraniche. Wurde auch Zeit.“ Er drehte den Kopf und schaute Kevin an. Er lächelte nicht. Und er verzog auch sonst keine Miene. Er schaute ihm einfach in die Augen, dann, mit aller Gelassenheit der Welt, ließ er seinen Blick an ihm hoch und wieder hinunter wandern. Er ließ sich Zeit, er sagte nichts, er schaute nur. Dann nahm er die Pfeife aus dem Mund. „Falsch abgebogen, wie?“ Er grinste.

Kevin wollte den Mund öffnen und dem Alten erklären, dass falsch abgebogen wohl kaum angemessen war, wenn man vom Blitz getroffen wird und völlig orientierungslos Stunden um Stunden durch einen Albtraum irrt und alles, was man von der Welt wusste, plötzlich nicht mehr gilt. Aber die hellen, klaren Augen ihm gegenüber und das zahnlose Lächeln, sie wussten das alles. Das und noch mehr. Irgendwie war er falsch abgebogen. Und es dämmerte ihm, das seine Welt ein schmaler Grat war, ein Grat, von dem man nicht eine Haaresbreite abkommen durfte, weil rechts und links das Grauen wohnte. Der Alte holte seine Angel ein, zerlegte sie langsam mit einer gewissen Zärtlichkeit und verstaute sie in einem Köcher aus grünem Segeltuch.

„Das reicht für heute“, erklärte er. Er knotete ein Seil von einem verbogenen Stück Metall, das aus dem Beton ragte, und begann, etwas herauf zu hieven. Er keuchte hörbar. Plötzlich hielt er inne und schaute mit gerötetem Gesicht Kevin an. „Nun pack schon mit an!“ Er schüttete mit dem Kopf, während er weiter Hand über Hand das Seil nach oben zog. Kevin brauchte einen Moment, er musste sich überwinden, er wusste nicht, wie er anpacken sollte. Als er schließlich etwas unbeholfen nach dem Seil griff, war der Alte schon fast fertig.

Kevin fühlte sich auf eine seltsame Weise beschämt, er war noch nicht einmal auf den Gedanken gekommen, dem Greis zur Hand zu gehen, obwohl der sich sichtlich mühen musste. Ihm fiel auf, dass er so gut wie nie mit alten Menschen zu tun hatte. Seine Eltern waren in einem Seniorenpark, und er kam nur selten dorthin. Es machte ihm ein unangenehmes Gefühl, dieser aseptische Geruch, die Dauerberieslung aus den Lautsprechern, die apathischen Gesichter. Und ansonsten kannte er keine Alten. Er hatte nie darüber nachgedacht. Jetzt, wo er Hand über Hand das Seil einholte und gleich neben ihm die tausend Runzeln und Fältchen des alten Anglers waren, fragte er sich, wo die ganzen alten Menschen waren – jeder wurde doch schließlich irgendwann alt.

Was wusste er überhaupt von dieser Welt?

Unter ihm am Seil schwang eine Art Korb hin und her, ein Kasten aus Weidengeflecht, in dem mehrere Fische wild hin und her schnellten und mit weit aufgerissenen Mäulern nach Atem rangen und glotzäugig starrten.

Jeden Morgen war er in seinen Wagen gestiegen, hatte sich die immerselbe Strecke bis ins Büro bringen lassen. Natürlich war er abends auch ausgegangen, natürlich hatte er ab und zu Urlaub gemacht. Aber war das nicht auch in so engen Bahnen gewesen, ohne rechts und links? Er kannte ja noch nicht einmal die Strecke, die er seit vier Jahren tagtäglich gefahren war, ein paar Hundert Meter vom gewohnten Gleis war er hilflos in eine fremde Welt geworfen.

Der Weidenkasten war oben, sie stellten ihn auf die Brüstung. Der Alte wickelte einen Draht ab und öffnete eine Klappe. Er griff hinein, holte einen Fisch heraus und schlug ihn mit dem Kopf kurz und hart gegen den Beton. Mit den anderen Fischen verfuhr er genauso, legte sie in den Kasten zurück und drückte ihn Kevin in die Hand. Dann schulterte er den Köcher mit der Angel und deutete auf die weite, leere Fläche des abgerissenen Industriegeländes hinaus. „Ich mach uns einen Tee“, erklärte er. „Und dann den Fisch zurecht. Du isst doch Fisch?“

Kevin nickte mit leichter Übelkeit. So seltsam das alles war, er war dem Alten dankbar, dass er die Führung übernahm. Er war gestrandet in dieser Welt. Er räusperte sich und fragte: „Können Sie mir sagen, wie ich …“

Er stockte.

Was sollte er sagen? Nichts wollte recht passen. Sollte er fragen, wie er zu den Büros der European Bank kam?

Illustration von Martin Welzel. Er war von der „Angelszene” (zu Anfang des Kapitels) so angetan, dass er dieses Aquarell anfertigte und uns freundlicherweise zur Verfügung stellte.

Lesen Sie auch in der kommenden Ausgabe die Fortsetzung von Norman Liebolds Novelle!

„Navigator“
Dystopische Novelle
von Norman Liebold
Amator Veritas Buch XLIV, Dez. 2008
84 Seiten, Paperback broschürt. Format 128×210mm
8,60 Euro (keine Versandkosten)
ISBN-10: 3-937330-29-7
ISBN-13: 978-3-937330-29-7

Liebold | Foto: Vera Walterscheid
Norman Liebold, 1976 in Eilenburg (Sachsen) geboren, kann mit gutem Gewissen als „Universalkünstler“ bezeichnet werden. Der Grafiker, Schauspieler, Fotograf, Webdesigner, jedoch nach eigener Auskunft „in erster Linie Autor“, hat in nur wenigen Jahren 18 Bücher veröffentlicht. Neben epischer Dichtung, Theaterstücken, Kunstmärchen und sozialkritischen Novellen zeichnen die von ihm ins Leben gerufenen „Siebengebirgskrimis“ den bei Königswinter lebenden Autor aus. Doch allen Werken Liebolds gemein ist ihr gesellschaftskritischer Charakter.
Weitere Informationen auf der umfangreichen Webseite des Autors. (CH)

Literatur

Eine gesellschaftskritische Zukunftsnovelle in Fortsetzung – Teil 7

Navigator

Von Norman Liebold

„Navigator“ ist die Geschichte eines jungen Mannes etwa zu Mitte des 21. Jahrhunderts, der durch ein plötzliches Ereignis von seinem vorgefertigten Weg abkommt und eine unerwartete Realität um sich herum entdeckt – eine von ihm unerwartete: Es sind deutliche Tendenzen in der heutigen Gesellschaft absehbar. So bleibt zu hoffen, dass nicht alles, wie Liebold es in seiner „dystopischen Novelle“ beschreibt, am Ende so eintrifft. Denn, noch ist die Zukunft nicht geschrieben – die Redaktion.

Fortsetzung aus der NRhZ, Ausgabe 199.

4. Kapitel (Fortsetzung)

Mit einem weiteren Rumpeln und Metall-Kreischen rollte der Wagen weiter. Am Rand der Straße hatten sich Leute versammelt, Leute in alten Klamotten, die nicht richtig passten und billig aussahen. Die Männer hatten die Hände tief in die Taschen gerammt, die Frauen die Arme vor der Brust verschränkt. Sie sahen primitiv aus, die grobschlächtigen Gesichter waren in der Überzahl. Kevin hatte noch nie so viele hässliche Menschen auf einmal gesehen. Gesichter wie aus einem Klotz gehauen, die meisten aufgedunsen, fettleibig, kränklich blass mit dunklen Schatten unter den Augen. Und wie sie angezogen waren! Das war mehr als schlechter Geschmack, Kevin ekelte sich geradezu: über Pantoletten aus pinkem Kunststoff hautenge Leggins, die Fettwülste in absonderlichste Beulen quetschten. Darüber viel zu weite Pullover und im grell geschminkten Maul mit mehr Lücken als Zähnen: Zigaretten kleben. Karikaturen, dachte Kevin. Das können nur völlig übertriebene Karikaturen sein!

Die Karikaturen am Straßenrand wurden immer mehr. Sie – Kevin kam das Wort in den Kopf – rotteten sich. Die Art, wie sie die Köpfe leicht zwischen die Schultern gezogen hatten und in seine Richtung starrten, sie war – so krass, so seltsam, so abstoßend absurd sie auch sein mochte – beängstigend. Bedrohlich. Sie starrten und rauchten. Starrten und rotteten sich. In Gruppen kamen sie vom Gehsteig auf die Straße, während Kevin nicht schneller als Schritt fahren konnte. Sie gingen neben ihm her, weitere stießen hinzu. Sie kamen wie Ratten aus ihren Löchern. In Leggins und ausgebeulten Jeans und alten Pullovern. Unrasiert, aufdringlich grell geschminkt. Mit Löchern im Maul. Jetzt waren sie neben dem Auto.

Mit vor Hass verzerrtem Mund starrte ein Mann durch das Fenster. Ohne jede Vorwarnung schoss seine Hand nach vorn. Die Knöchel seiner Faust prallten gegen die Scheibe, ein dumpfes Geräusch, laut und brutal. Gleich darauf schlug ein anderer vorn gegen die Windschutzscheibe. Blechern knallte es gegen die Türen, auf das Dach.

Das musste ein Albtraum sein, etwas anderes war nicht denkbar!

Einer der Männer hatte plötzlich eine Metallstange in der Hand, ein Brecheisen oder ein Stahlrohr. Kevin sah im Rückspiegel, wie er sie zum Schlag hob. Er gab Gas, die Schlaglöcher waren egal. Der Wagen beschleunigte, ruckte nach vorn. Im Spiegel sah er, wie der Mann mit dem Brecheisen zuschlug. Ein heftiger Knall vom Kofferraum. Der Schlag hätte mit Sicherheit die Heckscheibe zertrümmert. Vor seinem inneren Auge sah Kevin sich von haarigen Händen gepackt und durch das zersplitterte Fenster gezerrt. Der Hass in den Augen würde überlaufen und zu Tritten werden. Zu Schlägen. Er sah sich neben dem Wagen auf dem rissigen Asphalt liegen. Aus einer klaffenden Wunde in seinem Schädel pulste sein Leben heraus und färbte das Wasser in den Schlaglöchern rot.

Illustration: Björn „The Hoink” Zutt

Er raste die Straße hinunter, die Leute blieben zurück, schrieen und schüttelten Fäuste. Noch zweimal knallten dumpf Steine gegen Scheibe und Blech. Der Wagen sprang und hüpfte, ratterte und polterte. Einmal war ein Schlagloch so tief, dass er mit der Schnauze funkensprühend aufsetzte und nur durch den Schwung der beschleunigten Masse wieder herausgeschleudert wurde. Dann waren die Straßen wieder leer, er irrte weiter, kreuz und quer durch verfallene Straßenzüge. Geschäfte sah er keine, nur an der einen oder anderen Straßenecke etwas, das wir Heutigen Kiosk nennen würden. Männer mit Flaschen in der Hand standen davor, im Mundwinkel qualmende Zigaretten. Ihre Gesichter waren aufgedunsen. Der Blick träge und stier. Und in jeder Falte, auf jedem Stoppel der Gesichter saß wie zäher Staub, wie grau-schmieriger Schleim die Hoffnungslosigkeit.

Kevin wusste nicht zu sagen, wie lange er über diese zerstörten Straßen fuhr. Er konnte nicht einschätzen, wie groß dieses Viertel, dieses Gebiet, diese Welt war – es kam ihm vor, als ob er durch irgendein schwarzes Loch in eine andere Wirklichkeit gefallen war, in ein Paralleluniversum, in eine kaputte, kranke Version seiner Welt. Eine Version, in der die Wirtschaft sich nicht erholt und den Menschen keinen allgemeinen Wohlstand gebracht hatte. In der die Technik nicht über Armut und Krankheit gesiegt hatte. Eine Wirklichkeit, die noch nach dem Kohlenstaub des neunzehnten Jahrhunderts stank, nach Massenarbeitslosigkeit und Verzweiflung.

Er bog willkürlich in Straßen ein. Er hatte keine Ahnung, wo er war, er wusste nicht, wohin er musste, noch nicht einmal die grobe Richtung. Vielleicht hätte er, wenn er in eines der Häuser gegangen und bis zum Dach hinauf gestiegen wäre, den Dom sehen können, den Rhein, irgend etwas anderes, das er einordnen konnte. Aber er traute sich nicht, stehen zu bleiben und auszusteigen. Aus den Fenstern schauten Gesichter, Gardinen bewegten sich, wenn er vorüber fuhr. Er hörte schon das zornige Rufen, sah geschüttelte Fäuste, fliegende Steine.

Ihm war nur noch die absurde, nach Verzweiflung schmeckende Hoffnung geblieben, dass er, wenn er weiter und weiter fuhr, irgendwann aus diesem Albtraum heraus kam, in irgendeine Straße einbog und der Asphalt keine Löcher mehr hatte und keine Risse, dass die Häuser nicht mehr aussahen, als stünden sie kurz vor dem Abriss mit eingeworfenen Scheiben, zugenagelten Fenstern.

Und so fuhr er und fuhr, nahm wahllos Abzweigungen und sah den Füllstand des Wasserstoffs immer weiter sinken. Er wusste nicht, was er tun sollte, wenn die Anzeige erst in den roten Bereich geraten und dann der Wagen stehen bleiben würde. Er hatte noch zu deutlich das Bild vor seinem inneren Auge, wie man ihn durch die zerschlagene Heckscheibe nach draußen zerren könnte und die aufgebrachten Menschen ihn traten und schlugen.

Lesen Sie auch in der kommenden Ausgabe die Fortsetzung von Norman Liebolds Novelle!

„Navigator“
Dystopische Novelle
von Norman Liebold
Amator Veritas Buch XLIV, Dez. 2008
84 Seiten, Paperback broschürt. Format 128×210mm
8,60 Euro (keine Versandkosten)
ISBN-10: 3-937330-29-7
ISBN-13: 978-3-937330-29-7

Liebold | Foto: Vera Walterscheid
Norman Liebold, 1976 in Eilenburg (Sachsen) geboren, kann mit gutem Gewissen als „Universalkünstler“ bezeichnet werden. Der Grafiker, Schauspieler, Fotograf, Webdesigner, jedoch nach eigener Auskunft „in erster Linie Autor“, hat in nur wenigen Jahren 18 Bücher veröffentlicht. Neben epischer Dichtung, Theaterstücken, Kunstmärchen und sozialkritischen Novellen zeichnen die von ihm ins Leben gerufenen „Siebengebirgskrimis“ den bei Königswinter lebenden Autor aus. Doch allen Werken Liebolds gemein ist ihr gesellschaftskritischer Charakter.
Weitere Informationen auf der umfangreichen Webseite des Autors. (CH)